Встретил одноклассницу с мужем, сто лет не виделись. А у неё живот месяцев на семь. — Ну, кто? — радостно спрашиваю я. А она, кивая на мужа: — Он.
— Знаешь, я подумал, нам нужно расстаться. — Но мы встречаемся второй день. — Дело не в тебе, а во мне. Я протрезвел.
— О боже, что это на тебе? — Бельё… постельное.


